Preguntas...

 Se pregunta a donde van tantas preguntas, escribe en el negro de sus folios los agravios que emergen de sus entrañas,
se sumerge en el vacío de su soledad y cuenta sus frases entrecortadas.
Abre conversaciones sin acuse de recibo, mensaje de una botella que no flota. Sin sonrisas.
En a morado de sus diferencias muere entre envidias mal pagadas. Y le gusta lo que gusta. Y duele.
Arqueando sin flechas en su carcaj de papel, montándose un caballo que no se deja ver.
Jinete sin herradura, dejándose las crines viendo pasar vuestras espaldas. Y preguntas...
Una vez más batiendo recórds de apnea ahogado entre sus pecados, apartando los traumas con la mano sin avanzar,
a mariposa con los miedos que no le dejan respirar.
Tiburón de vuestra sopa. De letras, que no encuentran su nombre.

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